CECILE PORTIER

Les journées s'empilent sans qu'il en reste rien : s'écroulent sur elles-mêmes.

Nous comptons sur le temps pour nous servir de fondation, pour arrimer nos actes. C'est un terrain en perpétuel glissement. Une terre trop gorgée pour être stable : tout ce sang déjà sur elle déversé. Tous ces désirs imbibés.

Alors, pour continuer la course sur un terrain moins meuble, nous installons un fond à l'arrière de nos horloges. Quelques chiffres pour une course récurrente, tourner en rond pour ne pas tomber plus bas.

Nous comptons sur le temps et c'est lui qui nous compte.

Au moins maintenant c'est mesurable, on a entre le temps et nous un bel écran imprimé de chiffres : un décor.

Au moins maintenant c'est du solide, on a quelque chose de stable sur quoi s'appuyer. Nos fondations ont des allures de pierres tombales.

Vases communicants d'avril avec Loran Bart, Les lignes du monde.
Merci à lui pour ce beau texte (pour l'image, cliquer dessus pour l'avoir en mieux ou ici)

Ce texte est une divagation sur l’illustration d’Alain Gobenceaux intitulée Le Parcours jaune.

---------------------

Comme je prépare ce déménagement ; cet abandon définitif de la ville tentaculaire ; comme je range et jette moult choses ; je retrouve, dans un carton à dessin vert et noir,  Le Parcours jaune.

Ce qu’il appelait Le Parcours jaune, il m’en fit un dessin, un jour, comme ça, c’est venu de lui, je crois qu’il voulait en parler, commémorer ce lieu-pan de sa vie. Le parcours jaune, il me le gribouilla sur une feuille volante, sur un coin de table, juste pour que je comprenne, pour illustrer son propos. Il y a la forme et il y a le fond. La forme vous l’avez ci-dessus. Le fond est compris dans la forme, toujours, depuis Rodin pour qui une statue devait exprimer l’être physique mais aussi tout ce qu’il y a autour de cet être, tout l’impalpable, tout l’œuvre du génie. Je vais essayer de vous déplier le fond de cette forme. Le Parcours jaune est un rectangle relativement allongé en largeur, il est surtout jaune, mais on y trouve aussi un peu de rouge et de vert ; des crayonnés noirs et une multitude de flèches ouvrant le parcours bien au-delà du cadre de la feuille, vers des marges mystérieuses. Ce Parcours jaune est comme un cardo & un decumanus. Le cardo est ici une rivière dont le cours file vers le Nord ; presqu’un torrent, au débit vif et vivifiant. Il me précisa, en me montrant un point au Sud du pont (au niveau de la pointe de la flèche la plus en bas à gauche) - un pont nommé Dessus, comme devraient finalement s’appeler tous les ponts - que c’est là qu’il plongeât un jour d’octobre, quelques 30 ans auparavant, pour rattraper le chien d’une mamie qui avait été emporté par une bourrasque plus violente ; il me dit qu’il en ressortit immédiatement enrhumé. Ce pont est le point de croisement du cardo, fluvial donc, et du decumanus, routier, lui, puisqu’il s’agit d’une simple rue de ville. A l’extrême Est de ce decumanus se trouve une Salle des faits qui avait, à l’époque, l’immense avantage d’être multifonction et de pouvoir être utilisée à loisir comme salle des fêtes ou bien salle des faîtes. Comme les habitants du quartier ne semblaient pas être vraiment des joyeux drilles, c’est plutôt cette dernière nomenclature qui servait : en effet, quelques jeunes gens avaient l’habitude de se réunir sur le toit pour sauter dans un parc municipal voisin. Il va sans dire que cela entraînait régulièrement des jambes cassées et des tassements de vertèbres parmi les concurrents. A l’Ouest du pont Dessus se trouvait visiblement plusieurs ronds-points dont un souterrain (d’où son nom : le rond-point Dessous). Cette rue decumanus reliait les 2 points névralgiques de la petite ville, la salle des Faîtes et La Grande administration, un bâtiment réalisé par un architecte post-stalinien - pavé situé architecturalement entre le Palais des Soviets de Kaliningrad et le Centre National de la Danse de Pantin - dont l’accès se faisait par le Nord. Et au centre du centre, le point d’orgue, le point encore plus jaune de ce Parcours jaune, un chorten d’Amérique latine, rapporté par un notable-explorateur de la ville quelques 150 ans en avant. Un chorten dont on continuait d’honorer le dieu inconnu, faisant quelques circumambulations à chaque solstice. Cette manifestation silencieuse tournait, à ce qu’il me dit, tout au long desdites journées, tout autour et autour du monument.

Voilà ce qu’il me dit, un soir, dans un restaurant Pygmée de la ville tentaculaire, voilà du moins ce dont je me souviens, de ce qu’il appelait Le Parcours jaune.

Nathanaël Gobenceaux

Thierry ne dort plus depuis que lundi, Nathalie a disparu. Pendant la journée, il s'épuise en recherches stériles, en spéculations vaines. Il préfère aujourd'hui penser qu'elle est partie de son plein gré. Il préfère penser cela, plutôt qu'imaginer autre chose. Mais il suffit de mettre cette digue à sa pensée pour qu'aussitôt elle cède.

Les questions des enfants se raréfient, comme pour le protéger, lui.

Il a pris des jours de congés, pour se concentrer sur ses recherches. Il a fait les déclarations au commissariat, est allé voir Oracle, les parents, les amis... Il n'a plus d'endroit où aller que sur internet. Et toutes les cinq minutes consulter la boite mail, au cas où.

Il tombe sur ce mail de Libé, lui proposant, à l'occasion du Salon du livre, de gagner un Ipad en répondant au grand jeu concours Libé/Points commun. Il ouvre, il clique, ça va le détendre deux minutes.

On lui demande de choisir parmi une liste les auteurs et les ouvrages qu'il préfère. Il clique notamment sur Un merveilleux malheur, de Boris Cyrulnik. Et puis aussi sur Dictionnaire amoureux de Venise, pas parce qu'il l'a lu mais parce qu'ils y sont allés ensemble, et amoureux. Il clique sur Microfictions, sur Truisme, et puis sur L'Adversaire aussi, car parfois lui traverse l'esprit que Nathalie serait une mystificatrice depuis le début.

Il a fini sa sélection, il valide, et voilà qu'apparaît, sous le gros titre EN AMOUR, VOUS ETES : un portrait amoureux de lui-même. Il apprend ainsi que pour lui, "au quotidien, il faut que ça déménage. La routine et l'excès de confort sont les plus sûrs tue-l'amour.". Au moins en ce moment ne souffre t-il pas trop de ce côté là, pense t-il. Il apprend aussi que, "comme Milan Kundera, il tente de comprendre les mécanismes de l'amour sans perdre pour autant sa capacité d'émerveillement". Que cette attitude rassure ses partenaires, qui aimeraient bien pourtant parfois que se réveille en lui "son côté Valmont".

Puis vient une proposition sur étalage de divers profils de femme, classés selon le pourcentage d'affinités culturelles avec son propre profil. En option, une possibilité de filtre sur l'âge.

Il reste médusé, qu'on lui propose si vite une solution de remplacement.

Ce matin Nathalie s'est levée à 7h00, elle a préparé le café, pris sa douche, est revenue s'habiller dans la chambre. Son mari lui a demandé pourquoi elle mettait ce jean et ce pull rouge pour aller travailler. Nathalie a haussé les épaules, l'air de ne pas savoir elle-même. "Tu sais, de toute façon c'est bientôt la fin de ma mission chez Oracle". Puis elle a souri, et est repartie dans la cuisine. Elle était un peu en retard pour emmener les enfants à l'école, alors elle n'a pas pris le temps de l'embrasser, elle a juste dit bonne journée, et peut-être elle l'a dit d'une manière différente de d'habitude, d'une manière moins distraite, mais comment savoir si on ne se raconte pas des histoires après coup?
C'est Julie, la grande, qui lui a téléphoné à 19H en lui disant c'est bizarre, maman n'est pas rentrée alors que d'habitude elle est là bien plus tôt, qu'elle a déjà récupéré les deux petits chez la voisine. A cette heure là d'habitude elle prépare à manger.
Après ça a été des coups de fil partout. Au travail on ne l'avait pas vu, chez ses parents pas de nouvelles d'elle, chez son amie Christine, non plus.

La seule qui l'ait vue après qu'elle ait déposé les enfants à l'école, c'est la voisine, justement, celle qui prend les enfants le lundi ; elle l'a croisée par hasard avant qu'elle ne prenne le métro à Nation, du moins, elle avait l'air d'aller vers le métro.

Après, plus rien.
Pourtant, hier tout était normal. On avait regardé ensemble les résultats à la télé, pas trop longtemps parce que c'est toujours les mêmes qu'on voit. Et dans la journée pas de dispute. Pas de bonne humeur excessive et suspecte non plus. Normal, quoi.
Mais voilà, ce matin, pourquoi a t-elle mis ce jean et ce pull rouge, et pourquoi n'a t-elle pas pris le temps de l'embrasser?
Mais à 22h30, il est certainement encore trop tôt pour s'inquiéter.

 
23 millions de personnes lasses, qui n'y croient plus.
23 millions de personnes trop occupées hier.
23 millions au dessus des enjeux politiques, ou bien à qui on ne la fait plus.
23 millions de personnes de gauche ou de droite pour qui la droite ou la gauche ne veut plus rien dire, en tout cas plus rien dans l'isoloir. Que pensent-ils ceux-là ce matin? Rien? Ou alors des petites choses comme ça : "De toute façon c'était seulement les régionales. De toute façon il y a les sondages, de toute façon il y a les pantins télévisuels pour prendre ça en charge à notre place". Ou bien des choses plus subtiles sur la confiscation du vote, la pseudo démocratie, etc...
23 millions : plus d'un électeur sur deux
Pour une fois Nathalie Pages est minoritaire, car elle est allée voter hier.